" Je me souviens vaguement de quelques cauchemars pleins de carnavals tristes et de chagrins radieux.
Je m'éveille enfin à l'existence. Je suis fatigué, fiévreux. Un bruit sonne. Ma tête résonne. Je reconnais mon salon. J'ai dormi vautré sur le canapé. Je reconnais les trois bouteilles vides de vieux malt, l'album de photo, les paquets de lettres, qui jonchent le sol. Il y a comme une odeur. Le chien Médor s'est laissé aller à ses fonctions primaires. Il a pissé, chié, devant la porte. Il ... Lire la suite
Laurent Martin, né en 1966 à Djibouti. Archéologue, libraire, enseignant, homme de radio et journaliste (il fonde, en 2006, la revue Shanghai Express) il entre à la "Série noire" en 2002 avec L'Ivresse des dieux (n° 2640). Un regard aiguisé sur la douleur du monde et une brutalité de la critique sociale dégraissée par une écriture comportementaliste amusée ne cachent pas la tendresse rêveuse propre au roman populaire néo-réaliste.
Ancien élève de l'ENS Saint-Cloud, agrégé et docteur en histoire, Laurent Martin est membre du Centre d'histoire culturelle de l'université de Versailles-Saint-Quentin-en-Yvelines.
Caractéristiques
Caractéristiques
Date Parution
06/02/2002
EAN
9782070499779
Nb. de Pages
231
Editeur
Gallimard
Caractéristiques
Poids
197 g
Présentation
Grand format
Dimensions
19,0 cm x 12,5 cm x 1,2 cm
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Livre numérique
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Détail
" Je me souviens vaguement de quelques cauchemars pleins de carnavals tristes et de chagrins radieux.
Je m'éveille enfin à l'existence. Je suis fatigué, fiévreux. Un bruit sonne. Ma tête résonne. Je reconnais mon salon. J'ai dormi vautré sur le canapé. Je reconnais les trois bouteilles vides de vieux malt, l'album de photo, les paquets de lettres, qui jonchent le sol. Il y a comme une odeur. Le chien Médor s'est laissé aller à ses fonctions primaires. Il a pissé, chié, devant la porte. Il a agressé violemment la poubelle pour tenter de se nourrir.
Moi aussi, je me suis laissé aller. Les toilettes, le lavabo sont arrosés de vomissures séchées. Tout l'appartement pue, et moi plus encore. Je mets un disque. Schubert, Franz. La Jeune Fille et la Mort. C'est de circonstance. "
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